Blanco

Todos los días se pinta de blanco
Sale a la calle llena de colores
Y a cada minuto recibe un brochazo en la piel.
Su espalda, sus manos, su rostro.

Van siendo invadidos por luces y sombras
Se le van encendiendo de fiebre y de frío
De forma que cuando regresa y se mira no está

Mal vive bajo su avalancha.
Mal vive najo su avalancha.

Ahora está sin salir, casi nadie merece su amor
Pero saldrá cuando vayas por él
Ahora te espera en su tumba ambulante llena de color
Hasta que tú la deshagas de amor.

Ahora te espera de noche en su cuarto
Hasta que quieras entrar y salvarlo
De lo que nunca ha elegido, y arrastra con él.

Tú que de un beso lo configuraste
Tú que le echaste más blanco y lloraste
Eres la vieja navaja que espera su piel.

Quiere blasfemar contigo, de dios, de los hombres y de él
Quiere llegar más allá de la luz
Quiere destruir las flores con que se engañaron los dos
Quiere arrancar de su tierra una cruz.

Quiere olvidar que ha crecido educado
Quiere a tu hijo para empinarlo
Como un papalote invencible, vencedor del sueño.

Quiere decirle a cada vecino
Que salga de sus miserables paredes
Que tome la vida de ustedes, que no haya escondrijos.

Y espera que vayas por él.
Y espera que vayas por él.

Él no te espera mujer a que vayas a hacer el amor
Más bien la guerra es lo que quiere hacer
Con veinte y pico de fechas respalda su sana elección
Con veinte y pico de muerte es su amor.