Las cartas

Ayer quemé tus cartas, todas ellas,
De mi pasado amor, triste recuerdo;
Para qué revivir, mejor para qué vale,

Si no existe alma entre nosotros.
Para qué revivir, mejor para qué vale,
Si no existe alma entre nosotros.

Papeles sin color y sin memoria,
Como las flores que secó el otoño;
Fueron bellas, verdad, pero que valen,
Si al leerlas de dolor si hicieron polvo
Fueron bellas, verdad, pero que valen,
Si al leerlas de dolor si hicieron polvo.

Fueron bellas, verdad, pero que valen,
Si al leerlas de dolor si hicieron polvo
Fueron bellas, verdad, pero que valen,
Si al leerlas de dolor si hicieron polvo.